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Condiciones

Él, era verde; tenía una casa con aromas exquisitos de frutas qué comer, gozaba del murmullo de los árboles, del murmullo de los amantes, también  del de las parejas con historia, y, capilla. No tenía pavimentado su jardín, y los follajes verdes se camuflaban con el suelo amarillo por las mañanas. El era exquisito. Para quienes no lo hubieron soportado. Pero era la verdad hecha rastro, y bastaba encantarse de su madera al frotar el harpa de su emblema, de su brazo izquierdo brotaran las armaduras de melodías Dantescas.

Se camuflaban  de raíz el alma de su dueño: un tronco verde que deja caer su sombrero: unas hojas en picada, en vuelo, hasta el suelo amarillo, donde se soborna con alcohol y telas la condición. Hasta ti. Donde no se puede uno liberar porque la cadena no está  escrita. Y lo vez y lo atrapas todo. Como tu ráfaga de alerta lo memorizas y levantas tus hombros y eso está bien. Y les pegas un gane porque no tuerces tu voz, y aunque mi niño llore se que estaremos de paz de cristo y no se puede oler la verdad pero se ve un horizonte pleno que no veiamos por mirar hacia atras. Dime algo. Quiero oir alguien preguntar “porque”. Tenderá  mi conciencia el brazo.

resistir al canb io

no me quiero resistir, pero es voluntad abrupta de mi sangre el cambio, y ya ni fijo la mirada por seguir aquí,  dándome el lujo de atardecer. 
Mirame payaso, pues les digo que hay un pájaro negro, que piensa, y me sigue, escondiéndose  detrás del obstáculo siempre a mi alrdedor; no lo he visto, nunca, ni en una foto, siento que está siempre aquí  a mi lado, y no me digno a verlo y soy un árbol. Realmente un árbol.  Sin mapaches. Y sin pretextos sólo miró las nubes fumar zebolla.

II 

La secuencia de la imagem no dice nada,  solo trago silencio; y discierno la soledad voluntaria del actuar su senectud baja de la Guarida de la fuerza, del espejismo del enamorado de nuestra despelhada virgem, de Los Pueblo de Judá , buda y Los pecadores de master Israelitas. Sin palavras. livres. libere. vinos.